Chapitre 74

visages des vieux gens, et, dans court, remplissez la maison de désordre
et gaieté.  Vous pouvez vous vanter aussi de donner les effrois les plus agréables le
monde à amants qui sont restés dehors trop en retard dans les bois de soirs.
Mais je pensais que vous aviez disparu hors d'existence au moins trois
il y a siècles.  Conservez-le vraiment soyez, Madame que vous êtes encore être
vu dans cet âge de voies ferrées et télégraphes?  Mon concierge qui a utilisé
pour être infirmière dans ses jeunes jours, ne sachez pas votre histoire;  et mon
petit boy-neighbour dont le nez est encore essuyé pour lui par le sien
bonne, déclare que vous n'existez pas."

"Qu'est-ce que tu pensez y?" elle a pleuré, d'une voix argentée,
se redresser son petit chiffre royal dans une mode très hautaine,
et fouetter le dos de la "Cosmographie de Munster" comme s'il
été un hippogriff.

"Je ne sais pas" vraiment, j'ai répondu à frottement à mes yeux.

Cette réponse, en indiquant un scepticisme très scientifique, avait le plus
effet déplorable sur mon questionneur.

"Sylvestre Monsieur Bonnard", elle a dit à moi, "vous n'êtes rien seulement un
vieux pédant.  J'ai toujours suspecté autant.  Le plus petit peu
gueux qui va le long de la route avec son adhérence de la chemise-queue
dehors à travers un trou dans son pantaloons plus sait au sujet de moi que tout
les vieux gens du spectacled dans vos Instituts et vos Académies.  À
sachez n'est rien à tout;  imaginer est tout.  Rien n'existe
mais lequel est imaginé.  Je suis imaginaire.  C'est ce que c'est
pour exister, je devrais penser!  Je suis rêvé de, et je parais.  Tout
est seulement rêve;  et comme personne jamais rêves au sujet de vous, Sylvestre Bonnard,
c'est VOUS qui n'existent pas.  Je charme le monde;  Je suis partout--sur
une poutre de lune, dans le tremblement d'une source cachée, dans le déplacer de,
feuilles qui murmurent, dans le vapours blanc de qui augmente chaque matin,
la prairie creuse, dans les bosquets d'églantier rose--partout!...
Je suis vu;  Je suis aimé.  Il y a des soupirs dits, frissons étranges de