Chapitre 55
Les choses sont insondables lequel j'ai jugé Peu profond et nu; non, bonne, je ne délire pas, Les rayons de soleil sont des mystères, et Amour qui a paru Toute la joie ailée, et lumière du transport comme air, Ah je, mais l'Amour est plus profond que la tombe, Est plus profond que la tombe; Je le cherche là. Chère Mort, liez l'Amour pour moi, caisse que je meurs! Et il est condamné mourir qui m'aimait! O fin amère, amère de tendresse! O question lugubre de mon bonheur! Pleurez, petite bonne, pour un qui m'aimait! O peuvent j'avec mon dernier de souffle mortel Faites-le une offre la traîtrise cruelle pour fuir, Et entend sa voix et coule à mort heureuse, Si immobile peut vivre celui qui m'aimait! Cessez, avec bonté bonne, survenez, et chuchotement bas, Comme lune à pleurer des nuages, jusqu'à là montée Comme arc-en-ciel pâle, pâlot avec incandescence spectrale, Une chose de joie affreuse en travers de mes cieux, Un espoir, un e'en de la joie cependant que ce peut être, Que je devrais mourir pour lui qui m'aimait. Je ne gaspille pas de vie, aucun blâme ne me doit consternation, Pour mes brefs jours est mais un matin, Une poignée de violettes pauvres, vent-porté,, Ou bourgeons du lis du nurseling qui égarer N'été pas le mal qui à la fleur parfaite Être si la main cruelle doit le désordre Sa splendeur étoilée quand en heure mûrie Il flotte dans état tranquille sur le ruisseau de Gunga. Faites la bonne prête, petite; sucré est la lueur Cela éclaire cette nuit malade, les nuages doux pleureront, Le bulbul fervent encore sa chanson, sous Notre tallices le sommeil des jasmins clignotant, L'avec bonté les myrtes ombragent tout notre parth. Parlez, bonne douce, dites-moi ce sera donc, Que je trouverai mon amour; parlez et nous allons Sur pèlerinage plus sucré qu'aile maison-courbée De colombes bannies--maintenant, je psalmodierai de malheur,
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